Una estrella presa

Hace unos días acudía atónita a la salida de prisión de un hombre que lleva trece años preso por una violación que ahora se presume no cometió. Lo cierto es que la historia alarma, pero las horas de espera tirada en la puerta del centro penitenciario me hicieron reflexionar. Es cierto que las pruebas de ADN indican que el semen encontrado en las ropas de la víctima no pertenece al condenado, pero tampoco está claro que él no participara en la violación. Es cierto que las agresiones sexuales en el Puerto de Santamaría, de donde es natural, continuaron tras su detención, pero eso no quiere decir que él no hiciera nada. De hecho el juez no ha revocado la sentencia condenatoria. El caso está ahora en manos del Tribunal Supremo, que será quien decida si es o no culpable y en caso negativo la indemnización, millonaria, que se le entregará a este señor por estar trece años preso sin culpa ni pena.
No sé si Rafael Ricardi violó o no a una joven hace ya 14 años. Lo que sé es que el poder que tenemos los medios para hacer a alguien culpable o inocente es inimaginable. Rafael Ricardi salía el otro día de Topas en libertad condicional, no en libertad. De hecho sale como el resto de presos que cumplen una tercera parte de la condena y que no generan ningún problema. Allí, casi medio centenar de periodistas esperábamos la salida del gaditano haciendo creer al respetable que Ricardi salía porque es inocente. Estoy a favor del in dubio pro reo, pero no de lapidar a la Justicia por sistema. Me parece que contar con un sistema garantista es la clave, pero ello conlleva algunas polémicas como las que se están viviendo últimamente. Los errores judiciales no son admisibles bajo ningún concepto, deberían ser tratados como los errores médicos: fallo y expulsión. Pero también hay que entender que las pruebas en aquel momento señalaron a este hombre y en 1995 no se contaban con los medios técnicos judiciales.
Otra de las cosas que no me entra en la cabeza en este caso es que si Ricardi es de verdad inocente haya estado trece años privado de libertad sin decir ni pío. En estos trece años el recluso no ha dicho en ninguna ocasión que es inocente, no ha pedido hablar con un abogado, no ha solicitado el tercer grado cuando podía disfrutar de él desde hacía más de siete meses, no ha recibido la visita de ningún familiar, ni siquiera ha pedido las tarjetas que les dan para efectuar llamadas desde la cárcel. ¿Cómo se entiende todo este cúmulo de circunstancias?
No digo que sea culpable o inocente, digo que los medios deberíamos ser más cautos a la hora de emitir juicios paralelos y públicos porque a ver quien es el juez que ahora dicta una resolución en contra del poblre Ricardi, que dice que está esperando a que le den una paga para vivir. ¿Sería que en la prisión se econtraba agusto con un techo, la calefacción, la piscina, el gimnasio, la comida a sus horas...? Hay muchos así, que desean que les metan en chirona para tener una vida cómoda y placentera. Mucho mejor así que tirado en la calle puesto hasta las orejas. Ricardi se ha convertido ahora en una estrella presa, o libre.

Los Paralímpicos de TVE

Sorprendente me parece que una cadena pública diga que no va a retransmitir los juegos Paralímpicos porque eso "alteraría su presupuesto" cuando los cachondos se acaban de gastar miles de millones en la Liga de Campeones o en los derechos del motociclismo sin que otras cadenas pudieran competir con su oferta.
Puede que ellos no consideren rentable la inversión en los Paralímpicos, y puede, incluso, que tengan razón, pero deben asumir de una vez que son un ente público con demasiados privilegios y que se deben a los espectadores. Todo lo que éstos quieran ver debería ser emitido porque TVE ha de ser la tele de las minorías.
NO es comprensible que se le haya condonado una deuda millonaria a alguien que chupa, como todos, del pastel de la publicidad, a alguien que tiene abierto un expeidente re regulación de empleo y a alguien que tiene una inversión gubernamental infinita. Para más Inri, el "ente" solicitó una subvención de 50 millones al Gobierno para cubrir los Juegos Olímpicos, claro, aquí la audiencia es mucho mejor y el reporte económico ni digamos.
Al final, y ante la alarma social despierta, TVE ha rectificado y va a incluir los Paralímpicos en su programación. Increíble!

El silencio de María

Mi prima es dicharachera y habladora, como yo. Desde hace unos meses el País Vasco se ha convertido en su centro de residencia por motivos del destino, del destino de su novio, más bien. La situación hace que en algunos trabajos te favorezca el pasar una temporadita en el País Vasco, como si aquello fuera Iraq, pensaba yo antes. Ahora entiendo por qué premian a los currantes que pasan allí un tiempo. A mi prima nunca le ha costado hacer amigos. Por hablar habla hasta con las paredes, pero ahora no le resulta tan fácil. Ahora no puede llevar una vida normal, sacar al perro y hablar con el resto de propietarios de canes sobre la vida, lo cotidiano, qué hace allí viviendo, qué lugares debería visitar...Pasear al perro se convierte en un juego de cruces de miradas y mentes que se preguntan quién es el de enfrente, por qué está allí y por qué te mira. María no puede ni colgar la ropa de trabajo en el tendedero de la calle, nadie puede ver nada. Se pasa el día controlando: controlando su tono de voz, controlando lo que dice, controlando lo que hace y controlando quién pasa a su lado y quién la mira. Mi prima no está acostumbrada a mirar debajo de un coche antes de cogerlo, ni siquiera a no comentar a sus vecinos en qué trabaja su novio y hacerlo ahora le parace vivir presa.
"NO pasa nada, allí no pasa nada", le decíamos cuando emigró desde Burgos al País Vasco. Y debería ser así, no debería pasar nada, pero pasa. El domingo dos bombas estallaban en lugares turísticos de Cantabria. María había decidido vivir en Cantabria y trabajar en Bilbao, para evitar más problemas, pero parece que muchos pensaron lo mismo que ella.
Soy de las que piensa que el País Vasco es una tierra maravillosa, San Sebastián de las ciudades más bonitas que he visto y que el problema del terrorismo no es extensible a todos. Sin embargo, a pesar de que no todos los vascos son iguales, ellos sí tienen la culpa de que ETA siga. Hasta que la sociedad vasca no plante cara en serio al terrorismo los niñatos de las bombas no desaparecerán. Su rumbo está perdido y alguien debe decirles que ya está bien, que la violencia nunca está justificada,pero al menos antes tenían un objetivo que ahora ya han perdido. ETA da coletazos y me recuerda a una serpiente moribunda que intenta no morir de cualquier modo.
ETA se va debilitando poco a poco y aunque tengamos que seguir aguantando sus coletazos estoy segura de que poco a poco el fruto del esfuerzo llegará. Sin embargo, me da miedo que pequeños pupilos inconscientes y con el coco comido sean los que impidan alcanzar esa cima. Mi prima seguirá en el País Vasco, guardando silencio cada vez que pasee a su perro. Nadie conoce a nadie, nadie sabe nada de nadie, todos son anónimos.

Cantos de sirena

Cuando una decidió ser periodista creía que lo del cuarto poder venía por eso de poder decir y mostrar todo lo que ocurre. Aunque consciente del poder de presión de los medios, uno tira siempre a la utopía de "yo no lo haré". Pero lo es, el canto de sirena seduce. Hoy en clase de producción de reportajes de investigación con Carolina Morales, productora de renombre por su profesionalidad y entrega, he confirmado los cantos de sirena. Lo primero es que España está importando al reportero de renombre que sólo se pone ante la cámara mientras otros hacen el trabajo sucio, un modelo anglosajón que hace que la cara más juvenil de las pantallas de EEUU tenga 120 años. Claro, que viendo esto yo ya no sé si quiero ser reportera o productora. Lidiar con las fuentes, conseguir aquella entrevista, la entrada a una prisión en la que se producen malos tratos, la cita con un pederasta...todo esto me pone, me excita tensar al cuerda, el pensar "no puedo más" y seguir dándolo, porque siempre hay más donde exprimir. No quiero ser un pelele ante una cámara, quiero meter las manos en el cubo del aceite de un taller, quiero encararme a la familia de un detenido, quiero entrevistar a un acusado...sé que no voy a encontrar a Bin Laden, pero mi objetivo va a ser buscarlo, luchar siempre por el mejor reportaje, la mejor idea. Sé que no quedaré tan mona en la cámara que si me dedicara a acicalarme mientras otro me lo pone en bandeja, pero estaré mucho más satisfecha.
Mi segunda reflexión en la clase magistral (a pesar de sólo haber dormido una hora, de nuevo Madrid me llamaba) versaba sobre la suciedad de este pútrido mundo. El periodismo se ha prostituido tanto que priman los intereses de todos menos los de los lectores, espectadores u oyentes. Y cuanto más arriba peor. Buscar la mierda, aprovecharte del pobrecillo. En España proliferan los reportajes completos de cámaras ocultas. Nadie recuerda que esta herramienta la creó el programa sixty minuts de Discovery, donde se utilizaban las cámaras para acceder a lo imposible y conseguir la prueba, no para entrevistar a Paquirrín tomando unas copichuelas y contando lo holgazán que es el cachuli ese que se arrima a su mama. La degeneración ha sido tal que este método se emplea en reportajes completos para todo tipo de personajes y así no son las cosas. Usted ponga una cámara con dos huevos delante de quien quiera y luego, si algo es imposible de demostrar sin la oculta cójala, pero no abuse. Claro, que luego está lo de velar las caras. Si se trata de un pobre inmigrante que no me va a denunciar porque no tiene recursos no se la tapo a pesar de que no ha sido ni juzgado, yo le acuso y a cara descubierta. Sin embargo, si denuncio a un abogado pederasta al que he pillado in fraganti y me quiere trajinar porque cree que tengo 13 años...ahí sí, se la tapo y luego pongo como la poli le detiene que este hombre tiene perras, tiempo y conocimientos legales para empurarme. Qué doble moral, pero ¿a quien denunciamos si lo primero que está patas arriba es nuestro mundo?
Soy de los 80, pero no vivo en los mundos de Yuppi, aunque este post pueda parecerlo. Simplemente hay días en los que me pregunto por qué todo es tan falso, por qué en el mundo del periodismo nos permitimos dar lecciones de moralidad cuando la nuestra es la peor, por qué se confundió periodismo con negocio y la mitad de los periodistas vivimos como putas por rastrojo.

Apertura de mentes

A pesar de que los 36 grados de Madrid invitaban a quedarse en el salón de casa con el aire acondicionado a tope, este fin de semana decidí abrir mi mente. Comencé el viernes tarde tomando algo en una maravillosa terraza en el estadio Bernabeu. Culé yo, quien me ha visto y quien me ve, me arriesgué a que me diera un brote de alergia a tanto merengue, pero he de reconocer que el lugar es fantástico, algo más pequeño de lo que imaginé, pero una terracita estupenda para un cocktail.
A la salida del Café Bernabeu puse rumbo al Rock in Río, primer gran festival que piso La marabunta que allí había impactaba, cuanto menos, pero hacía que por mi piel corriera de nuevo sangre de quinceañera loca por ver todo lo que un recinto puede ofrecer. La ciudad del rock de Arganda del Rey ofrece infinitas posibilidades que impiden que uno se aburra. Peluquería, noria, tirolina frente al escenario, moda, pisa de snowboard o patinaje sobre hielo completaban un programa plagado de conciertos para todos los gustos. La incógnita era común a las más de 75.000 personas que allí se congregaban: ¿cantará Amy Winehouse? Pasadas las 9 la multitud se reunió en el escenario mundo, llamado a ser por ser el más grande del mundo, y poco después una ebria, pero con voz, Amy Tabernas hizo su aparición en escena con un sexy vestido y una copa de vino (para hacer honor a su nombre, debía ser, y porque prometió a su padre no meterse crack en unos días por su efisema pulmonar). Los primeros acordes volvieron loco al personal, que coreaba su nombre con la esperanza de que ella dijera unas palabras, pero no hubo suerte, el dios Baco le impidió decir más que "I want to change my shoes". Toda una odisea el cambiarse de zapatos. Tumbos de un lado a otro hasta que al final unas parisinas le salvaron la vida y le permitieron continuar con su repertorio, el cual parecía tener aprendido de memoria y sólo interrumpía para dar largos tragos de su copaza. Así son las estrellas, todo se le perdona, lo mismo da que Emy esté como una cuba y no gane la simpatía del respetable, es Winehouse y eso lo justifica todo. Parece que la Winehouse tiene asumido que va a ser una estrella fugaz del estilo de James Dean, rebledes sin causa que deben morir en el momento preciso para sobrevivirse a ellos mismos. Amy Fugaz cantó una hora y desapareció del escenario igual que llegó. Menos mal que aún quedaban por mostrar su talento Jamiro Quai y Shakira, dos huracanes que hicieron vibrar a todos en un ambiente hippie que permitió ver los conciertos en el césped y sin sandalias, un lujo, después de haber pasado por las fuentes para mojarse de arriba a abajo. Rock in Río es un espectáculo que nadie debe perderse, aunque su precio obliga a muchos a quedarse en casa con el aire acondicionado viéndolo en la 2.
No contenta con el festival, el sábado fue el turno del orgullo gay. Mi pasión por salir por los bares de Chueca me llevó a la plaza de España para ver cómo era el famoso desfile de carrozas de locas. Aquí tengo que dar la razón a Mateitos: debería ser tan normal que nadie tuviera que gritar a voz en grito con quien se acuesta o con quien se levanta. Pero Carlitos, no es normal, no tienen los mismos derechos que tienes tú y por eso alzan la voz. Y qué voces, más bien qué cuerpos!! A grito de "!Viva el rollo bollo!" la tarde-noche se convirtió en un alegato de principios como la laicidad del Estado o la no marginación de gays, lesbianas, transexuales y bisexuales. La fiesta del Orgullo va más allá de una fiesta loca en la que los disfraces hacen parecer carnaval. Las voces de los allí presentes eran de liberación, con algo de rencor, he de reconocer. "!Dientes, que es lo que les jode!", decía la organizadora del evento, la primera lesbiana visible, debe ser que fue la primera que se lo dijo a su padre. No debería ser así, debería ser todo más normal. Si bien no creo que debiera ponerse fin a este evento lúdico-festivo-reivindicativo, porque también se celebra el día del cáncer o del agua.
Para terminar la noche un contrapunto especial, una visita al hipódromo, el último sitio de moda al que acuden las niñas de papá con su aire hippy, pero con el SLK de papá a la puerta y los tickets de copa gratis a rebosar en el bolso de Prada, porque nunca he entendido por qué los pijos pagan menos que los no tan pijos. Me quedo con Chueca, es más real, pero me voy a casa en el BMW de mi amigo, que lo del Party-bus no me apetece hoy, ya he abierto mi mente.